Une belle histoire

Il souriait toujours
Comme s’il n’avait aucun souci.
Elle se souciait de tout
Comme s’il n’existait aucun raccourci.
Il aimait la compagnie
Comme si les gens étaient des anges.

Elle aimait la solitude
Comme si le monde avait oublié
De lui fabriquer les êtres
Avec qui traverser les âges.

Il aimait la mer.
Il aimait la terre.

Elle aimait sa mère.
Seulement, elle l’avait enterrée.

Il aimait son père,
Cet homme qu’il regardait comme un repère.

Elle aimait son père,
Cet homme qui dormait dans des motels
Pour tenter d’endormir sa peine
Auprès de jeunes hôtesses.

Il avait encore une source
Où puiser sa vitalité.

Elle était à bout de ressources.
Elle s’épuisait à vue d’œil.

Puis arriva le triomphe des malheureux

Il venait d’être quitté.
Il voulait tout quitter,
Même la vie.

Elle aussi avait été quittée.
Elle avait encaissé la douleur
Sans renoncer à l’amour.

Il souffrait beaucoup.
Il souffrait atrocement.

Elle ne souffrait pas davantage
Qu’elle n’avait déjà souffert.
Elle savait que tout finit par passer.

Peu à peu, il souffrit moins.
Il pardonna à la vie,
Même s’il lui était difficile
De lui refaire confiance.

Elle, désormais, ne souffrait presque plus.

La vie, elle la connaissait déjà
Dans ses moindres détails :
Ses délices
Comme ses désillusions.

Puis arriva l’amour

Ils se rencontrèrent
Un jour de printemps.
Les fleurs offraient
Leurs plus beaux parfums.

Ils respirèrent la même odeur.

L’amour naquit.

Il lui apprit les soleils.
Elle lui apprit les pluies.

Ils dansèrent sous la pluie.
Ils dansèrent sur les vagues.
Ils laissèrent de côté leurs occupations
Pour s’aimer pendant l’été.

Ils dînèrent à la chandelle
Pour saluer le printemps.
Ils s’aimèrent à plein temps.

Moralité

Le bonheur d’hier
Peut accentuer la souffrance d’aujourd’hui.
Il le savait désormais.
La souffrance d’hier
Peut alléger celle d’aujourd’hui.

Elle ne le savait que trop bien.
La vie possède des ressources insoupçonnées.
Le destin, lui aussi, sait surprendre.

Sur le chemin du bonheur,
Il y a quelques épines.
Sur celui du malheur,
Il y a parfois quelques roses.

Viens, on cultive des rosiers.

Parfois, je me raconte des histoires
Aux apparences de contes.

Écrit par Aliane UMUTONIWASE